Juventude sem fleuma
Espaçonaves e pessoas no céu, um céu dentro do céu dois céu, três céu. Céu não tem plural, só infinito. Lua de cristal que me faz sonhar, já cantava a Xuxa. E saiba que euprefiro a Xuxa que a Ivete Sangalo.
Deus não gosta do silêncio melancólico da juventude. A lua nova tem bilhões de anos e há quem se ache velho, muito velho. Mas isso não é regra nem fleuma. Num grito rouco, Cruzilla desmanchou o silêncio. A atenção custa caro. Às vezes uma vida inteira.
Lá em Alvorada do norte, ´que beleza, ninguém chora não há tristeza, ninguém sente desamor’ etc... Cruzilla se banhava de sol, tampava o olho esquerdo com a mão direita e a mão direita com o pé esquerdo brincando de lógica.
- A maioria das pessoas que não tem nada para fazer, fazem sexo. Elas mal sabem que um casal de jibóia tem uma vida sexual bem mais interessante que qualquer bípede. Disse, Cruzilla.
- Quem olha o azul do céu desse lago profundo do sertão, ‘eu vim lá do sertão, eu vim lá do sertão’... etc, e não admirar o ar seco e os sapos secos e a boca seca, nunca vai gostar de Punta De Leste. ‘Bamboleio... bamboleio’.
Apostei com Cruzilla que qualquer expressão que ela fazia era mais interessante que suas reflexões. Um velho tentando o suicídio no dia da proclamação da república é mais atraente que meus sonhos de ir a Punta De Leste
É comum tentar se matar num dia onde o feriado coincide com um domingo. Todos levam muito a sério o calendário e vivem regidos por ele. Quarta feira, depois da sessão da tarde, é a melhor hora para se matar, segundo o matemático Oswald’e Sousa.
Clichê era a vida. A vida toda. Parte da vida, talvez um quarto ou poucos milhas. Um velho é um clichê. Uma morte que não seja a sua morte é um clichê. A vida é um clichê. Viver a vida de Manoel Carlos. Viver a vida de maneira nenhuma. Aquele velho, aquele fantasma que você viu era o reflexo do meu rosto no seu drink de morango.
